REMAMO

o verbo, a rua e a lua

2012-01-27T16:10:00.000-08:00

Deus, o Omnipotente
criou o mundo através do Verbo
eu, menos competente,
crio, através do mundo, o verbo
m u n d a r
e, por este verbo
eu mundo
tu mundas
ela munda
e nós
mundanos vagamundos
vagaluzimos pela noite
bebendo até ver o fundo
até uivar pra lua
reflexo no cálice
repetido na sarjeta
nas poças barrentas.
lua branca
lua cheia
com jeito de mundo
interior.
plenilúnio
onde Jorge da Capadócia
mata seu dragão.
Yê Ogum!
yeah, yeah, yeah
she loves you
(and you know that can't be bad)
música múndica
som de rádio de pilha
rasgando a noite metálico
mal sintonizado
no lago de fígado
lua branca em céu poluído
mundo insolúvel
de Raimundo
mundo dividido
desideologizado
globalmente esgotado
internacionalizado mundo
faminto empobrecido
sujo mundo de gente porca
em algum lugar
na noite do mundo, um bar
lâmpadas fluorescentes
copos com espumas
que traçam texturas de lua
Ogum na espuma do copo
cerveja de Ogum
churrasco de costela
assado em tonel na calçada
um gole pro santo na noite no mundo
lua no céu
cavalo dragão cavaleiro de lança
no princípio era o Verbo,
e o Verbo foi mundo
Yê, yeah!

...e foi a primeira "Quarta tem Sarau no Quarto" de 2012

2012-01-26T05:49:00.000-08:00

Ontem, eu e a Daniela Damaris realizamos o primeiro "Quarta tem Sarau no Quarto" deste ano. Uma edição especial marcando a semana de abertura da exposição de Botero "Dores da Colômbia" voltada exclusivamente à poesia da Colômbia.

Logo que começamos a pesquisa de nomes, destacou-se o de Jaime Jaramillo Escobar, que tem uma poesia forte, irônica e de profundo conteúdo social. Ele é uma importante voz viva da Colômbia, um dos mais destacados representantes do "Nadaísmo" escola que trouxe para a Colômbia as influências estéticas do Dadaísmo, do Surrealismo e dos Beats. Traduzi este poema dele:

Poeta com um revólver
Jaime Jaramillo Escobar
(tradução Renato de Mattos Motta)

Certamente eu não queria ver-te como inimigo, apesar de tudo,
e até gostaria de compartilhar tuas festas brutais e tua perigosa sexualidade,
pois sim bem sei que teu passado é a história de tua
ignorância e tua ignomínia,
tive um amigo que , depois de haver matado a três companheiros me apreciava porque o perdoei.
Entretanto não posso crer em ti quando vens comer em minha mão como um cavalo,
nem quando chegas tua cabeça ao meu peito para aquecer-te enquanto conservas um punhal no bolso,
porque nas casas dos camponeses, assassinaste até os animais, coisa que não consigo compreender;
e me dá dó, irmão, não poder nem sequer tocar-te, pois não nego que és belo.
Por que madrugas a dizer-me todas as manhãs: "me matas ou te mato, mas hoje tem que morrer um dos dois" ?
Não discuto tuas teorias sobre o valor
mas há vezes que meu revólver pesa na cintura mais que uma bala na cabeça,
ainda que saiba que um beijo teu na testa é igualmente pesado e perigoso.

Enroscado na espada do anjo vingador fazes sempre justiça contra os demais,
e nada teme Deus mais que teus olhares.
Tua maldade contradiz tua pequenez
pois o mesmo cravas a ele da cruz que a mim,
ou matas a tiros ao menino negro Emmett Till de quatorze anos em 28 de agosto de 1955
por haver se atrevido a olhar na rua a uma menina branca antes que a Morte a pintasse de negro,
pois tua estupidez não tem limites, o que confirma, em verdade, tua grandeza,
oh Soberano construtor de estrelas durante o dia e bêbado na noite!

Tua presença em lugares obscuros é sempre espiã
e à meia-noite é preferível encontrar-se com Deus do que contigo.

Isto é o que não queria dizer de ti, mas o certo é que só contra ti se exerce vigilância,
todos os cuidados dos homens são para proteger-se de ti, e nada mais espantoso que a ressurreição dos mortos

Tua profissão de incendiário e assassino te enche de orgulho e tens uma estrita contabilidade de tuas vítimas
em livros que teus filhos são obrigados a aprender de cor.

Os séculos passaram inutilmente sobre ti sem que tenhas podido dominar teu instinto de morte e mal
e por isso Lúcifer te reclama. Assim seja! Sei que isso te envaidece,
filho de Eva e a serpente!

Já não se distingue o puro do impuro, todas as coisas se confundiram e não há resgate possível.
Só quando toda a religião tiver desaparecido poderá vir o salvador
pois enquanto um de nossos membros está atado
todo o corpo permanece atado a ele
e com tua mão cortada estás saudando a Morte.

O sacrifício do selvagem é mais puro quanto menos adornado e tecnificado aparece pelos adiantamentos da cultura.
Eis aqui a fórmula para aliviar a pena dos condenados à morte:
Que todo o conhecimento os despoje e se entreguem selvagemmente como um Tezcatlipoca
já que só o júbilo pode triunfar sobre a Morte.
Buscando a Morte perderás o meso pois sua foice imantada
atrai todo o misterioso que há em ti.

Mas duas coisas se contrapõem: a sociedade que te condena
e a liberdade que implica a ignorância, ou seja a sabedoria em sua mais pura manifestação
e por isso se diz na literatura "livre como um pássaro" , pois só a um ser irracional é dado voar por si mesmo, especialmente por ser "por si mesmo"
enquanto que tu, com tuas pretensões de que eu sou teu próximo
me consideras como tua propriedade, o que dá origem a essa luta interminável
dentro da qual somos inimigos por irmandade,
tanto que em vez de gastar o tempo meditando sobre ti deveria estar limpando meu revólver.

Os dois semideuses, o russo e o americano, fariam bem estourar suas bombas megatônicas em teus narizes
e que a Terra continuasse girando no espaço
desocupada como uma caveira
para testemunhar aos séculos quão grande era o mais pequeno dos filhos de Deus.

Quando o sarau já estava quase definido, chega às minhas mãos um pedido de apoio a uma jovem poeta colombiana que vem sendo acusada de crimes que não cometeu: "incitação à revolta" e "Tráfico de Drogas". A "democracia" colombiana tem 7.500 presos políticos, sendo 90% de civis e apenas 10% de membros das FARC Além de 61.604 desaparecidos... mais vítimas que as ditaduras do Chile e da Argentina...
Claro que isso mudou muita coisa... A abertura do sarau foram poesias da moça que se chama Angye Gaona Traduzi um dos poemas dela, que apresento em espanhol primeiro, depois em português:

Cañón adentro
(Angye Gaona)

De Nacimiento volátil

Sigo el camino del esternón,
busco el origen de la sed,
voy al fondo de un cañón de paredes plateadas,
sólidas merced al tiempo,
movedizas cuando el aluvión,
cuando la infancia, era glacial.

Colecto las raicillas del pensamiento.
Las cargo a mi espalda erosionada
junto al agreste olvido que cae de mí.

Se asoman,
desde pequeñas cuevas,
los indicios del dolor;
veloces burlan las miradas
y vuelven a ocultarse en la piel del cañón.

Inscritas en las paredes,
las coordenadas indescifrables
del rayo prehistórico
que formó mi faz.
Tiempo de la hondura,
tiempo sin sílaba,
cuando soy sólo un sonido
en tránsito a la fatiga.

Busco un manantial
que bañe la pregunta adherida a mi historia.
Busco la vida recién nacida
y hallo la sed.

Sigo la senda del esternón.

Perau adentro
(Angye Gaona
tradução: Renato de Mattos Motta)

De Nascimento volátil

Sigo o caminho do osso do peito,
busco a origem da sede,
vou ao fundo de um perau de paredes prateadas,
sólidas mercê ao tempo.
movediças quando aluvião,
quando a infância era glacial.

Coleto as radículas do pensamento.
As carrego na espalda erodida
junto ao agreste olvido que cai de mim.

Se assomam,
desde pequenas covas,
os indícios da dor
velozes burlam as visões
e voltam a ocultar-se na pele do perau.

Inscritas nas paredes,
as coordenadas indecifráveis
do raio pré-histórico
que formou minha face.
Tempo da fundura,
tempo sem sílaba,
quando sou só um som
em trânsito à fadiga

Busco um manancial
que banhe a pergunta aderida à minha história.
busco a vida recém nascida
e acho a sede.

Sigo a senda do osso do peito.

Unica Apresentação nesta Sexta-Feira

2011-12-10T22:30:00.001-08:00

Esta é uma APRESENTAÇÃO ÚNICA. Quem não for, não se sabe quando poderá assistir outra vez.

Um Convidado Ilustre: Ferreira Gullar

2011-10-09T13:38:00.000-07:00

Marcando o aniversário da morte de Che Guevara, compartilho com os amigos um poema que me parece definitivo com respeito ao assunto, uma das obera mais belas de Gullar antes do poema Sujo.

Dentro da Noite Veloz

Ferreira Gullar:
I
Na quebrada do Yuro
eram 13,30 horas
(em São Paulo
era mais tarde; em Paris anoitecera;
na Ásia o sono era seda)
Na quebrada do rio Yuro
a claridade da hora
mostrava seu fundo escuro:
as águas limpas batiam
sem passado e sem futuro.
Estalo de mato, pio
de ave, brisa nas folhas
era silêncio o barulho
a paisagem
(que se move)
está imóvel, se move
dentro de si
(igual que uma máquina de lavar
lavando sob o céu boliviano, a paisagem
com suas polias e correntes de ar)
Na quebrada do Yuro
não era hora nenhuma
só pedras e águas
II
Não era hora nenhuma
até que um tiro
explode em pássaros
e animais até que passos
vozes na água rosto nas folhas
peito ofegando a clorofila
penetra o sangue humano
e a história se move a paisagem
como um trem começa a andar
Na quebrada do Yuro eram 13,30 horas
III
Ernesto Che Guevara
teu fim está perto
não basta estar certo
para vencer a batalha
Ernesto Che Guevara
Entrega-te à prisão
não basta ter razão
pra não morrer de bala
Ernesto Che Guevara
não estejas iludido
a bala entra em teu corpo
como em qualquer bandido
Ernesto Che Guevara
por que lutas ainda?
a batalha está finda
antes que o dia acabe
Ernesto Che Guevara
é chegada a tua hora
e o povo ignora
se por ele lutavas
IV
Correm as águas do Yuro, o tiroteio agora
é mais intenso, o inimigo avança
e fecha o cerco.
Os guerrilheiros
em pequenos grupos divididos
agüentam a luta, protegem a retirada
dos companheiros feridos.
No alto,
grandes massas de nuvens se deslocam lentamente
sobrevoando países
em direção ao Pacífico, de cabeleira azul.
Uma greve em Santiago. Chove
na Jamaica. Em Buenos Aires há sol
nas alamedas arborizadas, um general maquina um golpe.
Uma família festeja bodas de prata num trem que se aproxima
de Montevidéu. À beira da estrada
muge um boi da Swift. A Bolsa
no Rio fecha em alta ou baixa.
Inti Peredo, Benigno, Urbano, Eustáquio, Ñato
castigam o avanço dos rangers .
Urbano tomba, Eustáquio
Che Guevara sustenta
o fogo, uma rajada o atinge, atira ainda, solve-se-lhe
o joelho, no espanto
os companheiros voltam
para apanhá-lo. É tarde. Fogem.
A noite veloz se fecha sobre o rosto dos mortos.
V
Não está morto, só ferido
Num helicóptero ianque
é levado para Higuera
onde a morte o espera
Não morrerá das feridas
ganhas no combate
mas de mão assassina
que o abate
Não morrerá das feridas
ganhas a céu aberto
mas de um golpe escondido
ao nascer do dia
Assim o levam pra morte
(sujo de terra e de sangue)
subjugado no bojo
de um helicóptero ianque
É seu último vôo
sobre a América Latina
sob o fulgir das estrelas
que nada sabem dos homens
que nada sabem do sonho,
da esperança, da alegria,
da luta surda do homem
pela flor da cada dia
É seu último vôo
sobre a choupana de homens
que não sabem o que se passa
naquela noite de outubro
quem passa sobre seu teto
dentro daquele barulho
quem é levado pra morte
naquela noite noturna
VI
A noite é mais veloz nos trópicos
(com seus na vertigem das folhas na explosão
monturos) das águas sujas
surdas
nos pantanais
é mais veloz sob a pele da treva, na
conspiração de azuis
e vermelhos pulsando
como vaginas frutas bocas
vegetais (confundidos com sonhos)
ou um ramo florido feito um relâmpago
parado sobre uma cisterna d água
no escuro
É mais funda
a noite no sono
do homem na sua carne
de coca e de fome
e dentro do pote uma caneca
de lata velha de ervilha
da Armour Company
A noite é mais veloz nos trópicos
com seus monturos
e cassinos de jogos
entre as pernas das putas
o assalto a mão armada
aberta em sangue a vida.
É mais veloz (e mais demorada)
nos cárceres
a noite latino-americana
entre interrogatórios
e torturas (lá fora as violetas)
e mais violenta (a noite)
na cona da ditadura
Sob a pele da treva, os frutos
crescem
conspira o açúcar
(de boca para baixo) debaixo
das pedras, debaixo
da palavra escrita no muro
ABAIX
e inacabada Ó Tlalhuicole
as vozes soterradas da platina
Das plumas que ondularam já não resta
mais que a lembrança
no vento
Mas é o dia (com seus monturos)
pulsando dentro do chão
como um pulso
apesar da South American Gold and Platinum
é a língua do dia
no azinhavre
Golpeábamos en tanto los muros de adobe
y era nuestra herencia una red de agujeros
é a língua do homem
sob a noite
no leprosário de San Pablo
nas ruínas de Tiahuanaco
nas galerias de chumbo e silicose
da Cerro de Pasço Corporation
Hemos comido grama salitrosa
piedras de adobe lagartijas ratones
tierra en polvo y gusanos
até que
(de dentro dos monturos) irrumpa
com seu bastão turquesa
VII
Súbito vimos ao mundo
E nos chamamos Ernesto
Súbito vimos ao mundo
e estamos
na América Latina
Mas a vida onde está
nos perguntamos
Nas tavernas?
nas eternas tardes tardas?
nas favelas
onde a história fede a merda?
no cinema?
na fêmea caverna de sonhos
e de urina?
ou na ingrata
faina do poema?
(a vida
que se esvai
no estuário do Prata)
Serei cantor
serei poeta?
Responde o cobre (da Anaconda Copper):
Serás assaltante
E proxeneta
Policial jagunço alcagueta
Serei pederasta e homicida?
serei o viciado?
Responde o ferro (da Bethlehem Steel):
Serás ministro de Estado
e suicida
Serei dentista
talvez quem sabe oftalmologista?
Otorrinolaringologista?
Responde a bauxita (da Kaiser Aluminum):
serás médico aborteiro
que dá mais dinheiro
Serei um merda
quero ser um merda
Quero de fato viver.
Mas onde está essa imunda
vida – mesmo que imunda?
No hospício?
num santo
ofício?
no orifício da bunda?
Devo mudar o mundo,
a República? A vida
terei de plantá-la
como um estandarte
em praça pública?
VIII
A vida muda como a cor dos frutos
lentamente
e para sempre
A vida muda como a flor em fruto
velozmente
A vida muda como a água em folhas
o sonho em luz elétrica
a rosa desembrulha do carbono
o pássaro da boca
mas
quando for tempo
E é tempo todo o tempo
mas
não basta um século para fazer a pétala
que um só minuto faz
ou não
mas
a vida muda
a vida muda o morto em multidão".

2011-09-23T15:57:00.003-07:00

2011-09-23T15:56:00.000-07:00

2011-09-18T20:08:00.001-07:00

Thiago de Mello no Meus Poemas Sou Eu Escrito

2011-09-04T07:01:00.000-07:00

Graças à intermediação da poeta Daniela Damaris via o também poeta Romar Beiling para que a Feira do Livro de Santa Cruz do Sul apoiasse nosso projeto de trazer o poeta Thiago de Mello (Patrono da Feira) para fazer um sarau em Porto Alegre, pudemos contar com a presença de uma verdadeira lenda viva da poesia na última quinta-feira, dia 01/09/2011, para uma edição especialíssima de Meus Poemas Sou Eu Escrito.

Incialmente o músico Mauro Harff fez uma apresentação especial junto com os parceiros de sempre do Meus Poemas Sou Eu Escrito, Fernando Menegotto e Paulo Accurso , da música Doce Água (Harff/Accurso).

Antes de chamarmos o poeta da noite, eu e a poeta Daniela Damaris fizemos a leitura dos Estatutos do Homem.

Os Estatutos do Homem
(Ato Institucional Permanente)

A Carlos Heitor Cony

Artigo I
Fica decretado que agora vale a verdade.
agora vale a vida,
e de mãos dadas,
marcharemos todos pela vida verdadeira.

Artigo II
Fica decretado que todos os dias da semana,
inclusive as terças-feiras mais cinzentas,
têm direito a converter-se em manhãs de domingo.

Artigo III
Fica decretado que, a partir deste instante,
haverá girassóis em todas as janelas,
que os girassóis terão direito
a abrir-se dentro da sombra;
e que as janelas devem permanecer, o dia inteiro,
abertas para o verde onde cresce a esperança.

Artigo IV
Fica decretado que o homem
não precisará nunca mais
duvidar do homem.
Que o homem confiará no homem
como a palmeira confia no vento,
como o vento confia no ar,
como o ar confia no campo azul do céu.

Parágrafo único:
O homem, confiará no homem
como um menino confia em outro menino.

Artigo V
Fica decretado que os homens
estão livres do jugo da mentira.
Nunca mais será preciso usar
a couraça do silêncio
nem a armadura de palavras.
O homem se sentará à mesa
com seu olhar limpo
porque a verdade passará a ser servida
antes da sobremesa.

Artigo VI
Fica estabelecida, durante dez séculos,
a prática sonhada pelo profeta Isaías,
e o lobo e o cordeiro pastarão juntos
e a comida de ambos terá o mesmo gosto de aurora.

Artigo VII
Por decreto irrevogável fica estabelecido
o reinado permanente da justiça e da claridade,
e a alegria será uma bandeira generosa
para sempre desfraldada na alma do povo.

Artigo VIII
Fica decretado que a maior dor
sempre foi e será sempre
não poder dar-se amor a quem se ama
e saber que é a água
que dá à planta o milagre da flor.

Artigo IX
Fica permitido que o pão de cada dia
tenha no homem o sinal de seu suor.
Mas que sobretudo tenha
sempre o quente sabor da ternura.

Artigo X
Fica permitido a qualquer pessoa,
qualquer hora da vida,
uso do traje branco.

Artigo XI
Fica decretado, por definição,
que o homem é um animal que ama
e que por isso é belo,
muito mais belo que a estrela da manhã.

Artigo XII
Decreta-se que nada será obrigado
nem proibido,
tudo será permitido,
inclusive brincar com os rinocerontes
e caminhar pelas tardes
com uma imensa begônia na lapela.

Parágrafo único:
Só uma coisa fica proibida:
amar sem amor.

Artigo XIII
Fica decretado que o dinheiro
não poderá nunca mais comprar
o sol das manhãs vindouras.
Expulso do grande baú do medo,
o dinheiro se transformará em uma espada fraternal
para defender o direito de cantar
e a festa do dia que Pchegou.

Artigo Final.
Fica proibido o uso da palavra liberdade,
a qual será suprimida dos dicionários
e do pântano enganoso das bocas.
A partir deste instante
a liberdade será algo vivo e transparente
como um fogo ou um rio,
e a sua morada será sempre
o coração do homem.

Santiago do Chile, abril de 1964

o poema que nasceu como resposta ao A.I. 1, transformou-se em bandeira na luta pela liberdade e direitos humanos no Brasil. Foi mais além: por seu incrível lirismo, tornou-se capaz de transcender as fronteiras nacionais e, traduzido em mais de 60 países, é hoje citado onde quer que se fale de liberdade e de solidariedade.

"É preciso trabalhar todos os dias pela alegria geral. É preciso aprender esta lição todos os dia e sair pelas ruas cantando e repartindo, a mão cristalina, a fronte fraternal."
(Thiago de Mello in "Faz escuro mas eu canto")

2011-08-06T03:19:00.000-07:00

Dia 24 de agosto tem a terceira edição de Meus Poemas sou Eu Escrito, onde convido a poeta Daniela Damaris, um talento emergente da nossa poesia. Abaixo uma amostra com dois poemas do livro inédito "Cais de Cítara"

verdes amoras

quando se abrem os lábios pequenos
de onde se findam as carnes de garça
soçobram paredes em tetos de espelhos
avançam os trincos de portas sangrias

quando se abrem os lábios pequenos
de onde se findam as carnes de garça
alvoram gaivotas em gritos suicidas
e escorrem torrentes de verdes amoras

alquimia

um dia ensolarado
e acordei em preto e branco
com as coxas assombradas
da vulva em banho-maria

mais poemas da moça no livro "Lótus" e no blog dela: http://artedepoetizar.blogspot.com/

cidade molhada

2011-07-22T12:19:00.000-07:00

clicando a foto aumenta e dá pra ler o poema...

Juliana Meira é a atração de Meus Poemas Sou Eu Escrito 2

2011-07-14T16:18:00.000-07:00

Meus Poemas sou Eu Escrito é o sarau que eu, Fernando Menegotto e Paulo Accurso realizamos dentro do projeto Quarta tem Sarau no Quarto, do Centro Cultural CEEE Erico Verissimo, sempre na quarta quarta-feira de cada mês. Em julho, nossa convidada é Juliana Meira, poeta natural de Carazinho, autora de Poema Dilema e na minha opinião um talento importante da poesia brasileira atual.

Primeiro sarau MEUS POEMAS SOU EU ESCRITO

2011-06-23T05:14:00.000-07:00

Ontem apresentei a primeira edição de Meus Poemas Sou Eu Escrito sarau mensal que fazemos no Centro Cultural CEEE Erico Veríssimo. Pra variar o envolvimento foi tanto que só publiquei no blog depois do evento acontecido...
Casa cheia, o convidado Alcy Cheuiche com seus poemas maravilhosos encantou a mim e o público com suas interpretações´. Tive a honra de fazer a leitura de 10 poemas do mestre. O Fernando Menegotto e o Paulo Accurso deram um show à parte com suas músicas que conversavam com os ritmos da milonga, do jazz e da bossa-nova.
Na platéia alguns nomes ilustres como Angélica Rizzi, Celso Sant'Anna, Cristina Macedo, Daniela Damaris, Élvio Vargas, Gilberto Wallace, Jorge Rhein, Lutche Mansur e Vladimir Cunha dos Santos (espero não ter cometido a injustiça de esquecer alguém).
Por enquanto não tenho fotos, mas muitos amigos fotografaram o evento e ficaram de mandar... assim que tiver, posto.

...e eu fui à escola...

2011-06-12T09:14:00.000-07:00

neste sábado, dia 11, fui encarregado de um "Café da Manhã Poético" na Escola Anísio Teixeira. Ouvirr a criançada fazer silêncio pra ouvir poemas, os meus poemas, é daquelas coisas que não tem preço!
Obrigado!

Poesia Ponto Com volta a acontecer

2011-06-05T08:15:00.000-07:00

Depois de um ano e meio de recesso, o sarau poesia.com volta a acontecer em fase completamente nova. Nova casa, uma equipe permanente que ganhou o talento violado do Fernando Menegotto e a percussão criativa do Paulo Accurso. Nessa re-estréia ainda contamos com os talentos de primeira grandeza da Cristina Macedo e da Deborah Finnochiaro que vão nos brindar, respectivamente com poemas de Hilda Hilst e Mario Quintana. Eu vou apresentar poemas do Carlos Drummond de Andrade.

SARAU POESIA.COM
Dia 08/06/2011
21h30
Boteco Matita Perê - João Alfredo, 626

quadrinha de ano novo

2010-12-07T05:46:00.000-08:00

A Feira do Livro de Porto Alegre e o Onírico Portoalegrense

2010-11-29T03:13:00.000-08:00

1) Sonhos Melados no Sarau Literário Zona Sul -Eróticos e Afrodisíacos na tenda Passárgada, Padaria Literária

especial agradecimento à Sandra Santos pelo carinho de gravar, editar e entubar este evento

2) Pesadelo na Feira - A poeta Telma Scherer (que foi patronesse da Feira do Livro de Lajeado) é levada pela Brigada Militar pelo "crime" de fazer uma performance poético-dramática em meio a um evento dito cultural...

CAI A MÁSCARA DA FEIRA DO LIVRO

2010-11-16T10:52:00.001-08:00

CAI A MÁSCARA DA FEIRA DO LIVRO
PODE A CULTURA SER
ESCORRAÇADA
DA PRAÇA?

Na sexta-feira, 12 de novembro, às 19h40, a poeta Telma Scherer, que fazia uma performance poética na Feira do Livro de Porto Alegre foi detida, arrastada por policiais de forma arbitrária até o Posto do 1º Batalhão da Brigada Militar no Mercado Público e impedida de continuar a exercer sua arte.

Ora, a referida feira é um evento de caráter comercial que entretanto vem se revestindo de um verniz cultural para desta forma obter verbas públicas através das diversas Leis de Incentivo à Cultura. Também dessa forma obtém permissão para ocupar a praça pública.

A violência com uma poeta não se justifica de forma alguma. Tampouco o desrespeito com a arte e a cultura. Cai a máscara da Feira do livro.

A cultura, a arte e a poesia são livres por princípio.

Instituto Machado de Assis

voz da memória

2010-06-13T21:08:00.000-07:00

poeta não te esqueças
dos pais do teu poema
de poe o estorvo do corvo
vladimir de vértebras canoras
e de bertold coragem
poeta não esqueças
dos anjos tortos já mortos
dos pablos carlos manuéis
fernandos e joãos
da herança que te deixaram
desde além-castro
desde muito além-camões
aqueles pra quem a palavra
mais que poética é ética
cuja arte imita nada
porque é vida a ser vivenciada
poeta que se preza
usa sua voz com alarde
não é poeta o covarde
que abafa o grito
com migalha pega do chão

que jamais cale o poeta
a não ser quando o silêncio
falar mais que a poesia

Porto Alegre, 12/06/2010

vaca

2010-01-23T05:59:00.000-08:00

clara fêmea noturna

carnal carícia

vaca sagrada dos cornos de lua

altar pagão

vaca chapada que ronda a rua

morna sedução

vaca divina curvilínea

pele leitosa

deleite no leito

tetas macias de leite em pó

esguichando estrelas na noite

iluminando caminhos no céu

mãe do dia

amante da noite

paixão da terra

imensa vaca de sangue quente

que aplaca desejos com cerveja

carne de beijo na boca

poderosas coxas

corpo fértil

paraíso de prazeres

traçando na minha noite

vias tortuosas de perdição

Porto Alegre, 19 de janeiro de 2010.

(ilustração: detalhe da capa de "Pau de Poemas - xilogravura de 1987, colorizada digitalmente)

arqueologia urbana

2009-11-06T03:56:00.000-08:00

nas ruas

de Porto Alegre

asfalto oculta

paralelepípedos e trilhos

onde fantasmas

sacolejam

sobre bondes amarelos

Porto Alegre, 4/11/2009

Sonetinho Solitário

2009-08-11T07:25:00.000-07:00

Sem ti, a vida

não tem graça

não tem graça.

Sem ti,
a vida

é só desgraça.

Porto Alegre, 11/08/2009

(ilustração de Hilda Mattos)

é nós no livro!

2009-06-29T03:09:00.000-07:00

Agora, quarta feira, dia primeiro de julho, finalmente acontece o lançamento oficial da Coleção Palavra Viva uma idéia que brotou no último verão, que o povo do Porto Poesia abraçou e que vem sendo cultivada com muito cuidado.

A idéia é ousada: trabalhar com poesia contemporânea. Gente que está produzindo hoje, juntar esses poetas com artistas plásticos de destaque e produzir várias séries de livros ecologicamente corretos e de baixo custo, facilitando o acesso do público aos novos autores.

A arrancada já é de peso: uma série de cinco livros sai direto do prelo para as livrarias. Impressos em papel reciclado e não-branqueado, como forma de minimizar o impacto ambiental. Confira ao lado o convite, clicando fica bem legal de ler e ver as fotos.

Pra minha estréia na coleção, escolhi um livro infantil que já está pronto ha alguns anos. "Os cantos da Carochinha" são contos tradicionais que eu ouvia da minha mãe quando pequeno, que recontei em versos e ilustrei em xilogravura.também aqui uma das xilogravuras, com as cores que acrescentei para a capa do livro.

Futuramente virão minhas poesias adultas além de outros Cantos da Carochinha (este é o volume 1). Espero os amigos lá!

2 haikais

2009-05-08T19:20:00.000-07:00

papel em branco

caneta escorrega

ai, cai.

quadro-negro

giz guincha branco

morcego estertora no verde

escritos em Porto Alegre, em 4 de maio de 2009

nós na corda-bamba

2009-04-13T19:15:00.000-07:00

se a vida

é corda-bamba

com nó górdio,

afio minha face,

bato de frente.

num golpe alexandrino,

desfaço o laço,

liberto a linha

acato a queda,

abraço o abismo

descubro que posso voar!

(a xilo é do Cava - as cores são culpa minha)

Um convidado ilustre: Pablo Neruda

2009-03-07T14:00:00.000-08:00

Pablo Neruda dispensa apresentações, estes dois poemas, talvez não sejam os mais famosos, mas me dIzem muito:

(a foto foi encontrada em http://www.leandrotoro.com/topics/new-york-times/page_648_new_york_times_omg_th.php e manipulada por mim)

ODA AL GATO
Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.

EL CULPABLE

Me declaro culpable de no haber
hecho con estas manos que me dieron
una escoba.

¿Por qué no hice una escoba?
¿Por qué me dieron manos?

¿Para qué sirvieron
si sólo ví el rumor del cereal,
si sólo tuve oídos para el viento
y no recogí el hilo de la escoba,
verde aún en la tierra,
y no puse a secar los tallos tiernos
y no los pude unir en un haz áureo,
y no junté una caña de madera
a la falda amarilla hasta dar una escoba a los caminos?

Así fue:
No sé cómo,
se me pasó la vida
sin aprender, sin ver,
sin recoger y unir
los elementos.

En esta hora no niego
que tuve tiempo,
tiempo,
pero no tuve manos,
y así, ¿Cómo podía
aspirar con razón a la grandeza,
si nunca fui capaz
de hacer una escoba,
una sola,
una?

Si, soy culpable
de lo que no hice,
de lo que no sembré, corté, medí,
de no haberme incitado a poblar tierras,
de haberme mantenido en los desiertos
y de mi voz hablando con la arena.

poema do amor salgado

2009-01-10T18:05:00.000-08:00

(para Chica)

esperma do céu
espuma do mar

acredite,
na concha do biquíni
toda moça é Afrodite

Porto Alegre, 14 de dezembro de 2008

do Pau de Poemas 3

2009-01-01T04:47:00.000-08:00

Relações Textuais

2008-11-12T03:04:00.000-08:00

Textos
contradizem textos,
saem de si,
detestam-se.

Textos
falam de
textos
enfocam
fofocam

Um texto
toca outro
texto
contempla
complementa.

Textos
se tocam
se trocam
sentidos

Textos
se testam
se penetram
se fundem

Textos
sem pretextos
inauguram
novos
contextos.

Porto Alegre, 23 de maio de 2008

O porto que era

2008-09-01T06:29:00.000-07:00

Esta foto foi tirada num daqueles dias luminosos de inverno que os meteorólogos insistem em descrever com nebulosidade em algum momento mágico da década de 80, quando o cais ainda era Porto (Alegre continua sendo),

alegrias de primavera

2008-09-01T06:07:00.000-07:00

Meu Porto,
Alegre porque tem um rio.

Meu Porto,
Alegre porque tem parques.

Meu Porto,
Alegre porque tem pássaros.

Tristeza aqui é só um bairro -
florido que é uma beleza!

Guerra e Paz

2008-08-04T12:10:00.000-07:00

Pra quem não sabe, este é um detalhe do Monumento ao Expedicionário, belíssimo arco do triunfo esculpido por Antônio Caringi e localizado na Redenção, que as autoridades insistem em chamar de Parque Farroupilha. O João-de-barro está com a casa bem protegida!

Urbano III

2008-08-04T11:27:00.000-07:00

eu,
poeta urbano,
escrevo com concreto,
plástico, asfalto,
com gasolina, álcool,
gás, diesel
e com monóxido de carbono.

penso na técnica, ouço o ritmo:
britadeiras,
motores,
buzinas engarrafadas,
rimas pobres nos pregões das feiras,
bate-estacas,
boates de lata transitam noturnas,
carroceiros lutam pelo lixo,
cascos e chicotes catraqueando asfalto.

procuro cores,
produzo imagens:
preto-asfalto,
preto-fuligem,
cinza-ar,
cinza-edifício,
cinza-calçada,
marrom-escapamento,
marrom-sarjeta,
boca de lobo entupida.
vermelho-boca-de-puta,
(preocupante
quando pinta faces pueris)
vermelho-sangue-seringa,
vermelho-sangue-assalto,
vermelho-sinal-fechado.

fazer poesia não é fácil!
porque é preciso olhar
com o olhar que desnuda,
que vê verdade e vergonha,
pedintes profissionais
postados na porta dos supermercados,
mães de filhos alugados;
o olhar preciso
que vê
a cola no colo da criança,
que vê a infância
atropelada pela vida.
é preciso olhar
com olhar que vê
a cidade acontecer
e a desvenda em palavras.
palavras que viram pedras,
que ferem ,
que acusam,
mas que também podem cantar
como pássaro
que insiste no vôo
mesmo em meio
à névoa negra
dos escapamentos.

Porto Alegre, 2/08/2008. _______________________________________________________

Este poema começou a ser escrito em 28/07/2008como um comentário ao texto Com o pé no estribo ou A educação pela pedra de José Carlos Brandão no Overmundo: http://www.overmundo.com.br/banco/com-o-pe-no-estribo-ou-a-educacao-pela-pedra e recebeu alguns importantes palpites da Bea CD

um ai cai

2008-07-23T06:51:00.000-07:00

sentimentos são água

quem nada

tudo

.

Um Convidado Ilustre: Luís Vaz de Camões

2008-07-20T15:44:00.000-07:00

Perdigão Perdeu a Pena

Perdigão perdeu a pena
Não há mal que lhe não venha.

Perdigão que o pensamento
Subiu a um alto lugar,
Perde a pena do voar,
Ganha a pena do tormento.
Não tem no ar nem no vento
Asas com que se sustenha:
Não há mal que lhe não venha.

Quis voar a uma alta torre,
Mas achou-se desasado;
E, vendo-se depenado,
De puro penado morre.
Se a queixumes se socorre,
Lança no fogo mais lenha:
Não há mal que lhe não venha.

Coitado! que em um tempo choro e rio

Coitado! que em um tempo choro e rio
Espero e temo, quero e aborreço;
Juntamente me alegro e entristeço;
Duma cousa confio e desconfio.

Voo sem asas; estou cego e guio;
E no que valho mais menos mereço.
Calo e dou vozes, falo e emudeço,
Nada me contradiz, e eu aporfio.

Queria, se ser pudesse, o impossível;
Queria poder mudar-me e estar quedo;
Usar de liberdade e estar cativo;

Queria que visto fosse e invisível;
Queira desenredar-me e mais me enredo:
Tais os extremos em que triste vivo!

XEQUE

2008-07-17T04:29:00.000-07:00

Quando a vida

ia me dar um xeque-mate,
a gata pulou sobre o tabuleiro!
Fez a maior bagunça!
Saiu pela casa
com o rei adversário
transformado em joguete
entre suas patas.
Foi aí que me dei conta
que a vida

é um cheque em branco.

Porto Alegre, julho de 2008

Pura na Alma

2008-06-25T15:10:00.000-07:00

Não precisa de mistura
Só poesia pura
E aquele aperto no peito
Já, já se cura.

Um, Uma, Dois

2008-06-25T06:43:00.000-07:00

Um rapaz solitário caminha cabisbaixo.
Uma moça solitária caminha cabisbaixa.
Dois no chão!
Dois juntos caminham. Agora animados.

haicai (haicat ) de bigodes

2008-06-19T18:12:00.000-07:00

Esse haicai nasceu de uma brincadeira com a Mara Faturi que é haicaizeira de primeira e também gateira. No fim, achei que ficou legal, então posto aqui.

Quarto gelado
a pilha de roupas respira
o gato usa cueca no pescoço

.

ai cai no trânsito

2008-06-02T12:33:00.000-07:00

DO AMOR

2008-05-27T05:15:00.000-07:00

Do amor há muitas lógicas possíveis
da estética à filosófica,
da mercadológica
(que dizem ser a mais antiga)
à química das farmacológicas pílulas celestes.

Tantas visões!
Quanta expectativa!
Inumeráveis fantasias!

Quanto a mim,
do amor nada observo
a não ser - diretamente - o objeto.

Nada espero, a não ser,
talvez,

a suprema graça de ser correspondido

Renato de Mattos Motta

Porto Alegre, fevereiro de 2008

Um convidado Ilustre: João Cabral de Melo Neto

2008-05-21T15:40:00.000-07:00

O ovo de galinha

João Cabral de Melo Neto

I

Ao olho mostra a integridade
de uma coisa num bloco, um ovo.
Numa só matéria, unitária,
maciçamente ovo, num todo.

Sem possuir um dentro e um fora,
tal como as pedras, sem miolo:
é só miolo: o dentro e o fora
integralmente no contorno.

No entanto, se ao olho se mostra
unânime em si mesmo, um ovo,
a mão que o sopesa descobre
que nele há algo suspeitoso:

que seu peso não é o das pedras,
inanimado, frio, goro;
que o seu é um peso morno, túmido,
um peso que é vivo e não morto.

II

O ovo revela o acabamento
a toda mão que o acaricia,
daquelas coisas torneadas
num trabalho de toda a vida.

E que se encontra também noutras
que entretanto mão não fabrica:
nos corais, nos seixos rolados
e em tantas coisas esculpidas

cujas formas simples são obra
de mil inacabáveis lixas
usadas por mãos escultoras
escondidas na água, na brisa.

No entretanto, o ovo, e apesar
de pura forma concluída,
não se situa no final:
está no ponto de partida.

III

A presença de qualquer ovo,
até se a mão não lhe faz nada,
possui o dom de provocar
certa reserva em qualquer sala.

O que é difícil de entender
se se pensa na forma clara
que tem um ovo, e na franqueza
de sua parede caiada.

A reserva que um ovo inspira
é de espécie bastante rara:
é a que se sente ante um revólver
e não se sente ante uma bala.

É a que se sente ante essas coisas
que conservando outras guardadas
ameaçam mais com disparar
do que com a coisa que disparam.

IV

Na manipulação de um ovo
um ritual sempre se observa:
há um jeito recolhido e meio
religioso em quem o leva.

Se pode pretender que o jeito
de quem qualquer ovo carrega
vem da atenção normal de quem
conduz uma coisa repleta.

O ovo porém está fechado
em sua arquitetura hermética
e quem o carrega, sabendo-o,
prossegue na atitude regra:

procede ainda da maneira
entre medrosa e circunspeta,
quase beata, de quem tem
nas mãos a chama de uma vela.

A propósito do óbvio

2008-05-09T16:01:00.000-07:00

em terra de cego
quem tem um olho
finge que não viu.

Post-Poema 4 - A2

2008-05-09T13:55:00.000-07:00

poema frio

2008-05-02T14:46:00.000-07:00

Inverno
inaugurou hoje
não no calendário,
que lá inda é outono,
mas no ano
no dia
na pele.

Inverno
invadiu o ar
que chora
uma chuva
molhada
chuva de inverno
molha até os papéis
(os que estão
nas gavetas)

Inverno
chove triste
molha a roupa
molha o corpo
molha os ossos
chora o dia
até virar noite

Inverno
encharca
as calçadas,
emboscado
embaixo das lajes,
alagando frieiras,
penetrando por
insuspeitos
buracos no sapato.

Inverno
triste e cinzento
como o dia
como a cidade
como o mofo
das paredes
e da alma
das pessoas

Se o inferno
fosse frio,

seria inverno

do Pau de Poemas

2008-04-29T21:41:00.001-07:00

Noturno

2008-04-29T21:18:00.001-07:00

Música suave.
Copo na mão.
Conversa macia,
cabelo também.
Beijo de língua na boca...

MEU DEUS!
Lá vou eu viver mais um capítulo de telenovela!

.

Tempoemeira remando na blogsfera!

2008-04-24T20:44:00.000-07:00

TEMPOEMEIRA

Para Juliana Meira

O tempo, ema,
Corre corre corre
Menos no teu poema
Onde transcorre
Como tarde espreguiçosa
No lombo dum gato

Tempo – tempo – tempo
Que incendeia o dia-a-dia
Menos no teu poema
Onde é lua cheia
Na geada fria

O tempo é fera
Voraz devorando filhos
Menos no teu poema
Onde é panda pateta
Cirandando como poeta

Nosso tempo tem
Poemas
Poemas com próprio
Tempo
E tem uma Poemeira
Que tece teias na poeira do tempo

Juliana Meira mostra sua produção no blog TEMPOEMA http://juliana-meira.blogspot.com , que publicou este poema em primeira mão. Conheci seu trabalho no Blog do Alexandre Brito e fiquei impressionado com a qualidade dos poemas. Tão impressionado que de repente me peguei num diálogo poético com a moça.

Um convidado Ilustre: Antônio Machado

2008-04-19T05:26:00.000-07:00

O terceiro e o quarto verso dessa poesia são daquelas citações que todo mundo faz, mas poucos conhecem a fonte.
Tenho uma vizinha que gosta muito de poesia, mas não entende espanhol. Para ela traduzi este poema e posto a tradução depois do original para quem precisa de tradução.
Fiz esta tradução o melhor que pude, mas sempre vejo um problema em traduzir um texto desta língua para o Português: embora sejam línguas muito semelhantes, têm musicalidades diferentes. Portanto, recomendo antes a leitura do texto original. Por que, para este texto, a sonoridade do espanhol funciona muito melhor...

Caminante, no hay camino
Autor: Antonio Machado

Caminante son tus huellas
El camino nada más;
caminante no hay camino
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino
sino estelas sobre el mar.
¿Para que llamar caminos
A los surcos del azar...?
Todo el que camina anda,
Como Jesús sobre el mar.

Yo amo a Jesús que nos dijo:
Cielo y tierra pasarán
Cuando cielo y tierra pasen
mi palabra quedará.
¿Cuál fue Jesús tu palabra?
¿Amor?, ¿perdón?, ¿caridad?
Todas tus palabras fueron
una palabra: Velad.
Como no sabéis la hora
En que os han de despertar,
Os despertarán dormidos
si no veláis; despertad.

Caminhante, não há caminho
Autor: Antonio Machado
(tradução de Renato de Mattos Motta)

Caminhante tuas pegadas
São caminho, nada mais
Caminhante não há caminho
Se faz caminho ao andar
Ao andar se faz caminho
E ao voltar a vista atrás
Se vê a estrada que nunca
Se vai voltar a pisar
Caminhante não há caminho
Só estrelas sobre o mar.
Para que chamar caminhos
Aos sulcos do azar?
Todo o que caminha anda
Como Jesus sobre o mar

Eu amo a Jesus que nos disse
“Céu e terra passarão
Quando céu e terra passarem
Minha palavra ficará.”
Qual foi Jesus tua palavra?
Amor? Perdão? Caridade?
Todas tuas palavras foram
Uma palavra: Velai.
Como não sabeis a hora
Em que vos vão despertar
Despertar-vos-ão do sono
Se não velais; despertai.

um amor de gato

2008-04-16T07:25:00.000-07:00

Gosto de gatos porque são absolutamente sinceros e confiáveis. Eles não mentem. Apenas não são muito chegados a explicações.

Coisas das musas - A Flor e o Asfalto

2008-04-14T07:18:00.000-07:00

Poeta que se preza é servo das musas.

E não tô falando (apenas) daquelas beldades com pouca ou nenhuma roupa que a mídia periódicamente elege: Musa disto ou daquilo. Do carnaval, do verão, da cerveja...

Não.

Falo das nove.

Das nove filhas de nove noites de amor entre Zeus e Mnemósine... coisa antiga...

Pois as musas me pegaram hoje, durante o sono, e me arrastaram prum diálogo com o Carlos que eu já tinha citado há uns dias por aqui. E me obrigaram a me apropriar dumas idéias drummondianas...

Acordei com isto na cabeça e não sosseguei enquanto não escrevi. Escrevi e tentei esquecer e dar um tempo de gaveta (embora hoje minha gaveta sejam os clusters do HD) - pensar antes de postar... não deu!

Se ninguém gostar, paciência! A culpa não é minha. Foram as Nove que me obrigaram a postar. Eu sou apenas um humilde servo...

A FLOR E O ASFALTO

Preso ainda às convenções
Visto preto, cor do meu tempo
Mas a rua, seu Carlos,
Continua cinzenta
Tudo ainda está à venda
E arma alguma autorizaria revolta

Este é o tempo da justiça, afinal,
Não a justiça bondosa –
De bronze, de prata, de ouro –
Justiça da ira divina
Do fogo descontrolado
Que mata a nossa mata
De terra que sacode escombros
Como quem dá de ombros
De um ar sujo e furioso
Desembestado em tempestades
De águas que retornam
Sujas e podres como o mundo
Como o nosso mundo
Águas que inundam
Águas que lavam
Águas que levam tudo por diante
Águas que afogam velhos, crianças, bombeiros
Mais fortes que a força
Justiça de Gaia febril
Infectada de humanidade.

Mas mesmo em um mundo revolto
Ainda há tardes amenas
Caminho pelo meu Porto
Alegre ao menos no nome
Seduções em calças justas
Encurvam meu pescoço
O ar está luminoso
Embora a fumaça dos carros
Pardais pipilam,
Mas não param
De catar comida no lixo,
Da janela do edifício,
Um gato observa os pardais
Frustrado pelo vidro fechado.
Ao meu lado, um som
Não é alto, mas diferente
Não o crepitar de folhas secas
Nem papel desfraldado ao vento
É som mais pesado, embora leve
Ao meu lado, um som bate no chão
É leve, mas tem o peso
De uma vida, que se vai

Uma flor morreu na rua!
Não era forte como aquela do Carlos
Embora fosse mais bela
Bateu no chão preto e ficou
Vermelha, marcando sangue
Uma flor solta no asfalto
Uma flor morta no asfalto
Uma flor!

Pés
Pneus,
Vento,
Chuva,
Garis com suas vassouras
Se encarregarão de levá-la
Mas ela ficará
Na minha lembrança
(E na foto mortuária que tirei)
Longe,
Lá no pólo,
Uma geleira se desfaz
Chorando a flor que se foi
Ou, talvez, chore por outras,
As flores que nunca foram.

Renato de Mattos Motta

Porto Alegre, 14 de abril de 2007

Post-Poema 3 - Lixo

2008-04-13T06:17:00.000-07:00

Esta é uma daquelas sincronias que acontecem e a gente custa a se dar conta...

fiz primeiro a poesia. A foto saiu no máximo um mês depois e é registro de uma cena real. A foto do bebê estava realmente jogada na calçada sobre uma tampa de bueiro.

Levou meses pra eu perceber que a foto e o texto pertenciam-se mútuamente.

Um convidado ilustre: Drummond

2008-04-11T03:59:00.000-07:00

Pra este blog não virar uma egotrip total decidi que, de vez em quando, vou trazer uns convidados ilustres, como este "seu Carlos" de hoje que os portoalegrenses se acostumaram a ver dia e noite conversando com o Quintana ali na Praça da Alfândega.

RECEITUÁRIO SORTIDO

in DRUMMOND DE ANDRADE, Carlos. "Discurso de Primavera e Algumas Sombras"

Calma.
É preciso ter calma no Brasil
calmina
calmarian
calmogen
calmovita.

Que negócio é esse de ansiedade?
Não quero ver ninguém ansioso.
O cordão dos ansiosos enfrentemos:
ansipan!
Ansiotex!
ansiex ansiax ansiolax,
ansiopax, amigos!

Serenidade, amor, serenidade.
Dissolve-se a seresta no sereno?
Fecha os olhos: serenium,
serenex...

Dói muito o teu dodói de alma?
Em seda e sedativo te protejas.
Sedax, meu coração,
sedolin
sedotex
sedomepril.
Meu bem, relaxe por favor.
Relaxan
Relaxatil.
Batem, batem à porta? Relax-pan.

Estás tenso, meu velho?
Tenso de alta tensão, intensa, túrbida?
Atenção: tensoben
tensocren
tensocrin
tensik
tensoplisin.

Anda, cai no sono,
amigo, olha o sonix.
Como soa o sonil
sonipan sonotal
sonoasil
sonobel sonopax!

E fique aí tranqüilo tranquilinho
bem tranquil
tranquilid
tranquilase
tranquilan
tranquilin
tranquix tranquiex
tranquimax
tranquisan
e mesmo tranxilene!

Estás píssico, talvez
de tanto desencucarem tua cuca?
Estás perplexo?
Não ouves o pipilar: psicoplex?
psicodin
psiquim
psicobiome
psicolatil?
Não sentes adejar: psicopax?

Então morre, amizade. Morre presto,
morre já, morre urgente,
antes que em drágea cápsula ampola flaconete
proves letalex
mortalin
obituaran
homicidil
thanatex thanatil
thanatipum!

VEROVERÃO

2008-04-09T07:04:00.000-07:00

Rumo:
amor-dança
praia...

Morro
a mordaça
paira

post-poema 2 - Redenção

2008-04-07T04:15:00.000-07:00

De longe o meu recanto preferido de Porto Alegre:
Segundo as autoridades é o Parque Farroupilha.
Pro povo, antes mesmo de ser parque, é a Redenção.

do Pau de Poemas

2008-04-04T04:10:00.000-07:00

Pau de Poemas foi um álbum de seis gravuras com cinco poemas que lancei em 1987. Ano passado, a pedido do Mário Pirata, lancei a segunda edição, colorizada no computador, com impressão a laser em papel couchê fosco 300g. O formato é aproximadamente 42cm de altura por 15cm de largura

Poeminha difícil

2008-04-03T14:19:00.000-07:00

Mais um antiguinho que eu gosto. Este não tinha data:

...e por falar em sabiá...

2008-04-02T06:31:00.000-07:00

Mexendo nos meus alfarrábios encontrei um texto antiguinho que tem tudo a ver, mesmo que ninguém mais use máquinas de escrever (a não ser o Mino Carta!):

No trabalho...

Adentra a sala fera em fúria falando a fala do trovão.

- Precisamos aumentar a produção!

O escritório precipita-se na azáfama. Eleva-se rugido das diversas máquinas datilografando em uníssono.

De repente, o silêncio.

Um sábiá pousou no parapeito, inflou o peito alaranjado e cantou. cantou!

Pessoas pararam para ouvir. O escritório, a empresa, a cidade... tudo parou para escutar a natureza falar sem palavras...

- Precisamos aumentar a emoção!

Porto Alegre, 28/10/1986 (eu avisei que era antigo!)

post-poema

2008-04-01T04:05:00.000-07:00

2008-03-31T14:59:00.000-07:00

Numa das reuniões de copo lá (não confundir com reuniões de cúpula) no Café da Manhã Mário Pirata mostra que achou o gancho poético do Porto Alegre Dá Poesia.

E Porto Alegre DEU POESIA!

2008-03-31T12:14:00.000-07:00

De 24 a 29 de março, Porto Alegre respirou poesia! No próprio coração da cidade, no Centro Cultural CEEE Érico Veríssimo, na Rua da Praia aconteceu e evento Porto Alegre Dá Poesia, organizado pelo povo do Portopoesia. Ainda estou digerindo o muito que se discutiu, que se ouviu, o prazer de conhecer pessoalmente ou rever alguns dos poetas de Porto Alegre de praticamente todas as gerações, desde alguns recém saídos da adolescência até aqueles com vasta obra publicada.

Aqui o poeta Jaime Medeiros Jr desfruta o prazer de ter seus poemas lidos por Mário Pirata. Jaime está de parabéns! Seu livro ainda não saiu e já rendeu uma bela polêmica na discussão que se seguiu. Eu gostei muito do que ouvi.

bibliófilos e baratas de biblioteca disputam o prazer de devorar obras raras.

2008-03-31T04:08:00.000-07:00

Consegui aprender a postar imagens!

Esta imagem foi minha resposta a uma convocatória de arte postal com o tema "a magia da leitura". A base é um fragmento de uma letra capitular da "magna carta" e uma xilogravura minha que colorizei no corel draw, que também usei para fazer a montagem e colocar o texto.

2008-03-30T21:47:00.000-07:00

A idéia deste Blog é mostrar um pouco de minha produção. Por enquanto, como blogueiro, sou um principiante. Não consegui ainda sequer postar uma figura de tamanho apresentável... mas com o tempo vou aprendendo a melhorar!